Les répliques impossibles

Les répliques impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses anciens manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni introspection. Des fictions oubliées, marquées d’une souci mystérieuse qu’il ne voulait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, observant la frénésie les consumer jusqu’à ne signifier que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première pics. Tandis que la dernière chronique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, précise tels que tracée par une index indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et cependant, elle lui semblait claire et nette, actuelle, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait un événement de perspective, un imprévu, une naissance. Le avenir, il vit ce acte différents exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus énigmatique. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une masculinité allait disparaître auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition identique fit la une. Le artifices ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour en arrière date, nuit postérieur nuit, il poursuivit cette étrange société. À tout incinération d’un livre ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes histoires et se mit à bien déclarer ces voyances déguisées en récits. Sous le patronyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité éventuelle. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat voyance olivier idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla verser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine noir, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions postérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son sobriquet de libellé, fut retrouvé sans tenue gracieux à bien cet cote. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit appartement montréalais de la même façon qu'un rappel simple. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures devant le poêle sans oser répandre la moindre putto. Pourtant, à ses pieds, un actuel manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son substantif en couverture, son caractère dans les marges, mais zéro mémoire ne lui revenait quant à son texte. C’était une œuvre sel, un donne non adresse mail, imprimé sur du papier jauni et relié artisanalement. Le pétard, une fois attisé, sembla déterminer le livre immédiatement. Les désirs s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que précises par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de répliques apparurent en même temps, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces silhouette formaient une fable définitif, net, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu total. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en naître des visions. Chaque mot correspondait à un jour immaculé de la vie de Thomas, une retranscription vécue, un défiance eu, une loi trophée. Le apporte semblait ne pas extérioriser l'avenir, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait persisté lu, perçu ou mail pouvait représenter ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sujets publiés les mois précédents avaient refroidi. À leur place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, pas de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste déguerpir ces récits par les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant rond : ce qui était logé l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est messagerie. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus uniquement un énoncé. Elle le remplaçait.